Mon histoire ? Je n'en ai pas. Depuis que je suis arrivé dans ce gang, ma vie d'avant s'est effacée peu à peu. Je me souviens juste que j'étais un mec qui a souffert. Une enfance de brun. De la galère constante. J'ai tellement, tellement, souffert que jusqu'au plus infime espoir est mort en moi. La vie est une chienne qui punit même quand on a rien fait.
Mais ces derniers temps, je me rends compte que c'est pire. C'est forcément pire, même si je ne me souviens plus d'avant, parce que j'ai mal à en crever. Même si je fais mon boulot, je continue de vivre comme le gang l'a toujours décidé, drogue, violence et sexe, au fond, je sens que je suis en train de mourir.
Donc, il y a bien toujours quelque chose d'humain en moi.
Et je veux m'en sortir.
Je dois m'en sortir.
Déjà, pour retrouver mes neurones, il faudrait que j'arrête de me droguer. C'est sûrement ce qui va être le plus dur.
Je dois y arriver. Je dois y arriver d'une manière ou d'une autre.
Sinon, je vais claquer, c'est clair.
Je ne sais pas pourquoi je veux m'en sortir, après tout, je ne suis plus rien et je ne veux plus rien, mais je le veux quand même. Donc, ça doit être ça qu'on appelle l'instinct de survie...

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